Написала, пока работала:
"Я бы всё тебе простила, если бы была нужна тебе, если бы ты нуждался во мне, если бы без меня тебе было бы хуже, чем со мной, но тебе нет никакой разницы - есть ли я рядом или нет меня - и это унизительно. Я готова терпеть всё что угодно, любые твои косяки, но я не готова чувствовать себя пустым местом.
То, что ты говоришь, мне неважно, слова не значат ничего. Я не собираюсь верить твоим словам, потому что они якобы выражают твои чувства, потому что это не так. Мне важны действия. А ты не делаешь ничего, направленного на то, чтобы я была рядом с тобой. Тебе всё равно.
Ебаный ты сукин сын, ненавижу тебя.
Ничего лучше нет
Снега в еблет"
Перечитала дневник. Поняла, что пишу в основном про К. Проклятье.
Так не должно было произойти, и вот этот пост - очередной пост о нём.
Если бы он знал, что бы он подумал? Всколыхнулось ли бы хоть что-нибудь в душе? Что бы он испытыл? Неприязнь? Раздражение?
Ничего, ещё годик и пройдёт, вот увидишь, я излечусь.
Со мной всё хорошо.
Ой, вот сейчас сказала и даже засомневалась.
Представила, будто я напилась в сопли - скорее всего, я бы плакала навзрыд. Снова.
Прошло полгода, а я всё ещё не смирилась со своей потерей.
Если бы я случайно оказалась в прошлом, я бы конечно попыталась сделать всё по-другому, но если за это нужно было бы заплатить цену - нет, увольте. Дальше всё будет хорошо. Просто жаль, просто мы всё профакапили. Жаль, что ему, наверно, не жаль.
Я боюсь знать правду. Вдруг он жалеет тоже? Вдруг у него осталась ко мне капля нежности?
Нет, я не буду плакать.
Я, между прочим, иду сегодня на Мозгобойню. А вчера Бубенчик включал мне смешной трек про диван.
А ещё сегодня день рождения Блэк. Нужно поздравить её.